em noite de bruxas

sou faca 
de aço cristal ou prata 
navalha de fogo 
sou morte sou grito 
sou gozo 

em noite de bruxas 
sou apenas eu 

(e isso me encanta e basta)



Márcia Maia 

Sonhando com Cavaleiros

antónio manuel pinto da silva©

Sonhava com cavaleiros. Andantes. Armaduras de prata ao luar. Galantes. E limpos. Essencialmente limpos. Olhos negros. Pele morena, de preferência. Não era muito chegada a louros e olhos azuis. E aí começava o problema de seus sonhos. A falta de coerência. Onde, na corte do rei Arthur ou na Bretanha de Ivanhoé, caberiam cavaleiros morenos? Longos cabelos negros. Nem tão lisos assim. Barbas cerradas. Grandes e profundos olhos negros. Mãos de longos dedos. Fortes. E, ainda por cima, limpos! Estes povoavam sua imaginação e a deixavam à beira de um ataque de nervos. De tesão. Mas, com essa descrição, jamais seriam seus cavaleiros, os heróis. Estavam mais para bandidos, infiéis, ladrões. O que poderia ser facilmente constatado em qualquer filme de quinta ou numa mera revista em quadrinhos. E ela, a princesa encastelada, como poderia amá-los? Passava tardes inteiras sonhando em busca de uma solução. E nada encontrava que se adequasse ao espírito dos romances e filmes dos tempos de adolescente. Tentava se imaginar nos braços de um deus louro, barba fininha, cílios dourados emoldurando olhos azuis, límpidos como a água do mar. Ou o céu da tarde. Tão bravo e gentil. E babaca, pensava. Não lhe inspirava em nada.O menor estremecimento. A mais remota emoção. Desistiu. Decidiu subverter o enredo. E passou a dedicar-se, com afinco, às aventuras com os, digamos, forasteiros. Nos seus sonhos, era raptada e o mais alto, mais moreno, de maiores e mais profundos olhos negros, barba mais cerrada, caía de paixão por ela. Imaginava tórridas cenas, mais para Nove e Meia Semanas de Amor que para Camelot. E era feliz. Atrapalhada e deliciosamente feliz, na mais louca e incongruente aventura. Onde a princesa morria de tesão pelo galã, que não era nem louro, nem herói. E onde os louros cavaleiros, como bem lhes cabia, lutavam até a morte pra libertá-la. Mas, para a glória eterna de seus nomes, convenientemente, morriam. 

 Márcia Maia

agosto 31 18:30

nem azul
imensa e cor de madrepérola
                                a lua
              despida de amores
perdoa o lugar-comum
                             e baila
além da minha janela



Márcia Maia

Convite para dividir uma alegria

Pequenas obscenidades

Pensava sempre nele nessa hora. A hora em que, casquinha de sorvete à mão, lambia lenta e delicadamente as bolas. Deliciando-se em dobro. A relembrar outros jogos de língua. Em tardes distantes. E por vir.

Márcia Maia

De meu pai herdei a cor da pele
e um leve inclinar da cabeça
para a direita
nas fotografias.
Um jeito intenso de viver
amar e dar presentes.
Uma afabilidade cúmplice
no trato com as pessoas
além da profissão
exercida como sacerdócio.
O gostar de almôndegas
cozido e guisado
a mania de cortar toda a carne
no prato
antes de comê-la
e o incômodo de acordar
às quatro e meia
quando poderia dormir
até às dez.



Márcia Maia

Sinfonia de agosto

Toshiuky Aizawa©

Meio à paz da manhã de verão, o clarão maior que o sol. O ruído. O horror. Acordes de medo. De dor. De escárnio. De morte. Desde aquele dia. Até hoje. E para sempre.

Márcia Maia

agosto

clara claridade
claríssima
clarente
clara lente a perscrutar
os corpos brancos de inverno
e as almas

claro vento
ventania
canta claro catavento
canta vento a despertar
frutos e cores
cheiros e flores
sabores
amores?
a gosto
:
agosto



Márcia Maia

análise

de flor e faca
de faca e flor

o ser que sou
e o que fui e se perdeu
num vão qualquer de algum
caminho
que em sendo verso
ao invés de afago ou gesto
não passa de artifício
mero jogo de palavras
inúteis inábeis inertes
vazias

como flor e faca
como faca e flor



Márcia Maia

julho 24 28º andar 17:50

negras
as nuvens
rolam sobre milhares
de pontos coloridos e brilhantes

como véu de viúva envolvendo vagalumes


Márcia Maia

previsível

um dia   sol
flores azuis e poesia

outro    chuva
silêncio e espinhos

sem meio termo
ou trovoadas

mera meteorologia



Márcia Maia

versos de circunstância

porque é inverno e chove 
porque por acaso faz frio 

os frascos da memória 
se me abrem 

no cheiro acre de mofo 
que emana das gavetas 

no cheiro doce do chá 
fumegando sobre a mesa 

no vestir da blusa cinza 
de lã fina 

que me deste num antigo 
aniversário 

porque era inverno e chovia 
porque por acaso era frio



Márcia Maia

O transplante

picasso©

Por velho e cansado, desejei transplantar-me o coração. Em seu lugar, poria um cacto. Um tenro cacto, de folhas espessas e raros espinhos. Assim o fiz, não sem uma pitada de receio. Agora, quase um ano depois, nos damos bem, eu e o meu coração-cacto. Do antigo, herdou o vício de amar, bem mais contido. E por ser cacto, se acaso chora, não sangra, embora tenham seus espinhos crescido e me firam, vez por outra, quando abriga-se a saudade em meu peito.

Márcia Maia

junho 19 23:50

chove                e eu hesito

entre programar o ar para

                   21

                   ou

                   22

                 graus

como se a diferença fosse

  algo além de um breve

eriçar dos pelos do antebraço

tolice                      filigrana

crochê tecido pela insônia

Márcia Maia

manhãzinha

nem dália nem mangueira
(rosa tampouco)

só um canteiro de marias-
sem-vergonha

vermelhando a areia



Márcia Maia