previsível

um dia   sol
flores azuis e poesia

outro    chuva
silêncio e espinhos

sem meio termo
ou trovoadas

mera meteorologia



Márcia Maia

paz

o corpo sossega
nada há mais que espere

[o cheiro de terra molhada
roça lembrares antigos]

é tarde e é longe

chove



Márcia Maia

pacto

tu mentes que vens
e eu que creio e espero
finjo que em nada acreditei

lá fora cantam
os últimos bem-te-vis
é verão e anoitece tarde



Márcia Maia

móbile

e esse frio
vem da chuva que caiu na
madrugada
ou do deserto que instalou-se
sorrateiro
dentro em mim

pergunta inútil

mero jogo de palavras
além do costumeiro e poético
fingimento



Márcia Maia

fato

de mim
que sou bruma
e noite
às vezes lua
quase nunca madrugada
inútil falar a ti
que és pedra e rio e sol a pino

não entenderias



Márcia Maia

despertar

ruídos de martelos e buzinas
alguns canários cantando no ipê
um sabiá

e esse sol invasor
violando segredo e solidão

é sábado

e eu me queria ainda um pouco madrugada
vestígio de bruma na manhã



Márcia Maia

águas de março

tanto faz se chuva fina
temporal ou mar
de lágrimas



Márcia Maia

o poema

parco verso-raro
abismo entre o silêncio e o grito
antes do salto


Márcia Maia

sujeito a chuvas

em cinza e vento
espreguiça-se a manhã
e já vai a meio

chove
nem parece fevereiro

entre livros e discos
me aconchego

e sonho sonhos de junho
se adormeço



Márcia Maia

antropofagia

desencantada
sirvo-me em pedaços
à mesa dos desesperados



Márcia Maia

vigília

ainda um pouco de noite
na noite
o silêncio alternando-se
com a brisa
os passos apressados de
algum retardatário meio-
tonto de bebida ou de cansaço

talvez um cão
decerto um gato

e essa vontade antiga
vã e velada
de que se prolongue
para sempre a madrugada



Márcia Maia

urbano em demasia

um dia inteiro de britadeiras à porta
inferno aos ouvidos

reformam o sobrado da esquina
e por toda a vizinhança
soçobram versos canções risos
e mesmo o que a alguns resta de juízo

quem os haverá de resgatar findada a obra



Márcia Maia

aquarela

silêncio de domingo sobre a tarde

um quê de luto — lilás e
violeta — sob as
pálpebras



Márcia Maia

poema à toa

escrevo papoula
como se semeasse a primeira
cor da primavera

escrevo deserto
como se me desafogasse
e partisse

o que sonho escrevo
(finjo)
não minto



Márcia Maia

por decreto

tão mais inúteis quanto mais se sucedem
ensolaradas e mudas são as manhãs
de domingo
eu finjo que não te espero
finges tu não nos saber

e a vida segue
a olhos vistos se adelgaça perde o viço
empalidece
sem que haja em toda a medicina uma única
maneira — poção ventosa ou vacina —
que a possa socorrer

exceto talvez abolir — por decreto — de uma
vez por todas todas elas
as mudas e claras e azuis e inúteis
manhãs de domingo




Márcia Maia

tudo muito simples

o café recém-coado
o cheiro de pão quente
com manteiga
mais um gol de ronaldo na tv
e de quebra o céu claro ainda azul

seria uma tarde perfeita
não houvesse o morto na casa
ao lado
e o choro das crianças abafando
o cantar dos passarinhos



Márcia Maia

mergulho

no espaço exígüo
entre teus olhos e o sol
da tarde que se vai

pereço
afogo-me

a mim não me foi dado
saber nadar em águas rasas



Márcia Maia

um corte

só de silêncio feito
sem sangue
ou faca



Márcia Maia

concerto para uma só voz

a minha
           :
no mais profundo silêncio



Márcia Maia

como epidemia

como se em tantos o mesmo
tempo se tecesse
e as distâncias amanhecessem
duplicadas
estende-se a saudade
— como epidemia —
nas manhãs de sábado



Márcia Maia