em noite de bruxas

egon shiele©

sou faca
de aço cristal ou prata
navalha de fogo
sou morte sou grito
sou gozo

em noite de bruxas
sou apenas eu

(e isso me encanta e basta)



Márcia Maia

prisma

rené magritte©

à janela da cozinha derrama-se
o pôr-do-sol e atinge-me em cheio
a mim que só buscava beber um copo d'água
e ali permaneço imobilizada em tons de
carmim e azul-turquesa
como se fôramos juntos o copo o céu a cozinha
e eu um grande bloco colorido de cristal
prestes a partir-se tão logo se encerre
à janela mais este pôr-do-sol



Márcia Maia

sequência

toco a teia de ausência nesta tarde
que semelha mais outono
que verão

e o silêncio se me gruda à pele e arde
qual lamento de sem dono
gato ou cão

colhendo fado e infância em cada parte
deste réquiem de abandono
sem perdão

que ora entôo



Márcia Maia

Para sempre

De olhos fechados, eu me movia para cima e para baixo, como um pêndulo, no movimento circular que ele, sob mim, mãos machucando-me o seio esquerdo e a cintura, tanto gostava. Gozei primeiro e, sem pressa, esperei até que ele gozasse, para cravar o canivete, três centímetros e meio à direita da metade do pescoço, abrindo-lhe, a um tempo, a jugular e a carótida, no momento exato em que, dentro em mim, ele jorrava. Sempre ouvi dizer que morrer na hora do orgasmo eterniza o gozo.

Márcia Maia

emersão

stockphotos©

exíguoespelhoespaço
espiralerguida
entreadoreosalto

feraencravada
entreacórneaearetina
amormorrente

entreapresaeoato
alínguaodenteosangueagarra

eumtigresuspensonoolhar



Márcia Maia

por decreto

tão mais inúteis quanto mais se sucedem
ensolaradas e mudas são as manhãs
de domingo
eu finjo que não te espero
finges tu não nos saber

e a vida segue
a olhos vistos se adelgaça perde o viço
empalidece
sem que haja em toda a medicina uma única
maneira — poção ventosa ou vacina —
que a possa socorrer

exceto talvez abolir — por decreto — de uma
vez por todas todas elas
as mudas e claras e azuis e inúteis
manhãs de domingo




Márcia Maia

de insônia

madrugada de distâncias infinitas
que escorrem liquefeitas à janela
e cintilam no asfalto rua afora
entre cães adormecidos e mendigos

liquefazem-se as distâncias não o tempo
que este escorre indiferente à madrugada
e branqueia o cabelo enruga a face
num rosário de alegrias e desditas

onde a vida embora vida não é bela
e se bela é de ontem não de agora
que ora alterna-se entre leitos e jazigos

e onde amor é sempre tédio ou contratempo
corpo aqui corpo acolá numa enxurrada
de vazio e solidão por desenlace



Márcia Maia

O Passageiro da Chuva

Desligou a televisão. A chuva aumentara. Não fora uma boa idéia rever aquele filme numa noite como aquela. Le Passager de la Pluie. Mas não resistira ao apelo das lembranças de quando o vira a primeira vez. E à música que adorava, além da cena final, sempre irresistível. Checou todas as janelas. E deixou-se ficar um pouco mais olhando a chuva.
O ruído do ônibus parando a despertou. E um arrepio lhe percorreu o dorso e a nuca. De camisola, pés descalços, verificou novamente as janelas. Nunca vira uma casa com tantas janelas como a sua, pensou esboçando um sorriso. Checou as portas. Fechadas. Devia ser culpa do filme aquela inquietude, quase medo, que sentia. Já na escada, percebeu que esquecera a luz acesa na cozinha. Desceu. Preferia deixar acesas as luzes da varanda e do corredor.
Foi então que o viu. Alto, capa de gabardine caqui entreaberta, camisa levemente azul sobre a calça jeans escura. Olhos imensos, brilhantes e negros como os de um falcão, a despeito de ser quase ruivo. Quis correr mas não conseguiu mover as pernas. Imobilizada entre o pânico e o fascínio.
Ele não a estuprou, como no filme. Ao vê-la, pegou uma faca em cima do balcão, e olhando-a nos olhos, enfiou-a até o cabo, dois centímetros à esquerda do externo, à altura exata do coração. Nada disse. Ela, tampouco, gritou. Sequer lembrou do filme. Viu apenas a chuva escorrendo à janela. E teve a impressão de ouvir uma canção francesa antiga meio ao ruído de uma vidraça se estilhaçando, pouco antes de um azul escuro e imenso toldar-lhe os olhos. Pouco antes de deixar partir a vida, manchando de escarlate o mármore imaculadamente branco do piso da cozinha.



Márcia Maia

um poema à hora do almoço

um poema à hora do almoço
tecido em pensamento

sem caneta
teclado
guardanapo

um poema de sentir saudade
germinado entre folhas

de alface
hortelã
manjericão

diluído em burburinho
(afinal é hora do almoço)

na fumaça
de automóveis
e cigarros

é provável que se perca rápida
e definitivamente

entre a conta
e o último
gole do café

pois para que serve um poema
de saudade

(escrito
em pensamento
à hora do almoço)

senão para perturbar o apetite e
o coração



Márcia Maia

diego rivera: tina na terra virgem.        foto: tina modotti©

Nasci pássaro e peixe
e tigre e cisne
e gazela.
Nasci água e correnteza
e música e ventania.
Nasci outono e primavera
amanhecer e lua cheia.
Nasci mar do mar
maré que vai
e vem.

Cortaram-me asas, secaram-me
rios.
Invisíveis grades e aquários
me enclausuraram.
A alma, esvaziaram-me em
invernos desertos
cegos de lua, sedentos de mar.

O espectro de mim em que
me tornei
nutre-se da música oculta
no silêncio.

Emudecido o silêncio
nada restará:
pássaro, tigre ou gazela.
Tampouco eu.
Só ausência
e quem sabe, paz.



Márcia Maia

flagrante

             enquanto na vitrola
                  stormy weather
             na rua me espreita
             a lua
             quase tão só e tão
             nua
                         quanto eu



             Márcia Maia

nova mitologia

milton montenegro©

sem rumo
avesso a novos caminhos
perde-se em antigos labirintos
enquanto perfeitamente atualizado
liberto de complexos e mitos
o minotauro convida-me
para jantar

(e eu exausta de idas e vindas
aceito sem pestanejar)



Márcia Maia

um dia esplêndido

nana canta chico na vitrola
ao som dos sinos de ventos

um cheiro de feijão e carne
assada escapa da cozinha

há bons livros nas estantes
flores sobre a mesa

e um gato imaginário
dormita preguiçoso no sofá

por que então me aflige
a mudez contumaz do telefone

meio ao cantar sem fim
dos passarinhos



Márcia Maia

Manhã de vento e frio em Copacabana

Domingo de maio, azul e ventoso, mar agitado, em Copacabana. Manhãzinha, caminhava pela calçada, quase vazia. Sozinha. Pensando nas coisas da vida. Na vida como ela é. Na falta de Nélson Rodrigues, em silêncio, sentei ao lado de Drummond. De costas para a avenida, de frente para o imenso mar.

O mar sempre me fascina e apazigua, sem sentir, disse em voz alta. Ainda mais agora, com tantos amigos que vez em quando, do outro lado, à beira-dele se sentam e, com carinho, me buscam, me olham.

De onde você é? me perguntou, sorrindo, o poeta. E eu, me perguntei qual foi a última vez que vi uma estátua sorrir. Talvez tenha sido Adriano, ou Atena, não em Roma nem na Grécia, mas no Louvre, em Paris.

Do Recife, respondi.

— Poetisa, decerto. Ou prefere que eu diga poeta, como agora se usa dizer?

— Prefiro poetisa, sem ofender a língua, embora a palavra poeta soe muito mais bonita. Mas, a bem da verdade, sou médica.

Ele riu. E eu me aconcheguei um pouco mais, no casaco azul, de linha fina que mal me protege do frio.

— E os seus poemas, quem os escreve? A médica?

Touché, pensei, sem querer dar o braço a torcer.

— Com certeza. Pois que a médica e a poetisa não são uma única pessoa?

Touché, ele respondeu, como se me lesse o pensamento.

E ficamos os dois em silêncio. Ele olhando para a avenida e eu com os olhos molhados de tanto mar.

Que diabos estava fazendo ali, sozinha, num domingo de manhã, conversando com uma estátua? Tudo bem que era a estátua de um poeta, mas ainda assim, uma estátua. Será que a solidão se me chegara a tal ponto? E o vento soprou mais frio.

— Posso lhe perguntar uma coisa? A voz do poeta me roubou aos pensamentos.

— Certamente. O que quiser.

— Tem algum poema meu que toque fundo o seu coração, que esteja entre os seus preferidos?

Pronto! Era só o que me faltava! Por que tinha que parar e me sentar ao lado dele? Não podia ter seguido meu caminho, com um simples Bom dia, Drummond, ou ainda sem nada falar? Mas não, tinha que sentar, procurando sarna para me coçar. Tinha encontrado. E agora, que diria? Nunca fui muito fã da sua poesia, poucos poemas seus me comovem e não lembro de nenhum? Mas, se serve de consolo, é-me exatamente assim a poesia de Pessoa? Nem morta!

Ele me olhava, com um esboço de sorriso no olhar, por trás dos óculos, como se me adivinhasse o pensamento.

— Não lembra nenhum? Ou não gosta de nenhum?

Ele riu e eu pensei que detesto estátuas falantes.

— Não é que não goste, é que, sinceramente, conheço pouco a sua poesia. E assim, de supetão, só consigo lembrar dos mais comuns, de José e o da pedra, que não são meus preferidos e dos quais você já deve estar um pouco saturado.

Ele riu alto, como nunca pensei que riria. Aliás, nunca pensei que ele risse. Nem em vida.

— Boa saída pela tangente. Além de poetisa e médica, vai ver, você é geminiana.

Foi minha vez de rir. Alto e bom som.

— Sou, sim. Então...

— Então?

— Então, melhor deixar de bobagem e falar claro.

— Muito melhor, com certeza.

— É que realmente conheço pouco a sua poesia. Conheço muito melhor a do seu amigo Emílio Moura. Ela me fala mais perto, como se me lesse. Ao contrário da sua, que, desculpe a franqueza, quase sempre pouco me diz.

Ele me olhou com carinho, pôs a mão sobre a minha e disse:

— Não há o que desculpar. Eu sempre disse que Emílio era o maior poeta das Geraes. E a Poesia é assim, tem muitas vozes. Uma para cada poeta. Uma para cada leitor. E como dizia o Nélson, em quem você pensava quando aqui sentou, toda unanimidade é burra, não acha?

Que alívio!, pensei, rindo. E lembrei de uma conversa entre poetas bem vivos, que tivera uns dias antes. Onde se falara sobre a grandeza da Poesia. Sobre o seu ir além de picuinhas, além dos rótulos. Sobre o seu abrigar tantas formas e fórmulas, díspares, diversas entre si. Sem julgamento. Sem discriminação. Sobre ser o fazer poético fado e sina. Modo e necessidade de sobrevivência, como o respirar.

— Melhor você ir andando. Começa a chuviscar.

De novo, a sua voz me roubou aos pensamentos.

— Estátua não se importa com chuva, frio e vento, mas poetisa nordestina e viva pode adoecer, se resfriar. Mesmo sendo médica.

Ele tinha razão. A chuva engrossava. Beijei a sua mão e me levantei.

— Obrigada, Poeta. Tornou minha manhã menos só e mais feliz.

— Eu que agradeço. Há muito não conversava assim. Posso fazer um pedido?

— Mas é claro! O que quiser.

— Quando voltar para casa, numa noite qualquer, leia aquele meu livro branco, que seu amigo Oswaldo recomendou, você comprou e nunca o leu.

Nem sei se fiquei vermelha, ou se bege, empalideci, naquele frio. Sei que por dentro, sorri. Touché, again, pensei.

— Leio sim. Prometo. E quem sabe, venho aqui para conversamos sobre ele. Numa manhã de sol. Menos fria.

Márcia Maia

sem cinzel

folha imagem©

¿

se à pele a

antiga máscara adere

e

qual papel maché

ou poalha de pedra

logo se solidifica

o

que resta é disfarce

fantasia

ou

a vera face eternizada

em escultura

?

Márcia Maia