epigrama

em cada verso de amor
há um naufrágio iminente
um tsunami descrente
seu imanente furor

e um campo de margaridas

o resto é tolice
(artifício de escrita)
acácia desflorida no verão



Márcia Maia

cantiga

e se eu disser que não sei o que sinto
te digo e minto pois sei que guardara
a manhã clara nas mãos sob as saias
— ris ou me vaias se assim te disser

e se eu disser que é tal qual vinho tinto
digo e não minto sei que maculara
a manhã clara nos bosques de faias
— ris ou me vaias se assim te disser

e se eu disser que inteiro és-me indistinto
te digo e minto pois te procurara
na manhã clara dentre as samambaias

(de alvas cambraias fiz-te veste e cinto)
se em tuas praias meu barco atracara
— ris ou me vaias se assim te disser



Márcia Maia

Octopus's Garden

Nem pitonisa nem serpente. Nem cigana nem mago. O novo vidente, sinal da modernidade dos tempos, é um molusco. Cefalópode. Bentônico. Da ordem dos octópodes. Com oito braços providos de ventosas. Concha ausente. Corpo globular. E sem nadadeiras. Um polvo! De aquário. Nem habitante do mar. Súdito exilado de Netuno. Vidrado em futebol. Acertou todas. Aos quatro ventos cantou a eliminação da sua pátria germânica. Talvez por cansado de aquário. E a vitória de España. Talvez por saudade do mar. Findada a Copa e temendo transformar-se em polvo ao chucrute ou mesmo em paella à moda alemã, roga proteção ao Greenpeace. E às sociedades protetoras dos animais. Não sabe se conseguirá.

Márcia Maia

concerto para uma só voz

a minha
           :
no mais profundo silêncio



Márcia Maia

a eternidade em um dia

alfred eisenstaedt©

























1945
o grito preso na garganta alça voo e dançam
paris nova iorque moscou stalingrado

um olhar uma câmera um clique
um beijo efêmero e um instante eternizado

(
194619471948194919501951195219531954
195519551956195719581959196019611962
196319641965196619671968196919791971
197219731974197519761977197819791980
198119821983198419851986198719881989
199019911992199319941995199619971998
199920002001200220032004200520062007
20082009
              )

2010
morre em los angeles edith — que por conta
de um beijo jamais envelheceu



Márcia Maia

Astronauta, não!

abril.09: letícia, 4 anos e 8 meses  marciamaia©

— Você vai ser o que quando crescer, Letícia?

— "Asquiteta".

— Oi, e você não queria ser engenheira ou médica?

— Também. Mas eu ainda não resolvi, vovó. Só não quero
ser astronauta.

— Por que?

— Pra não ser engolida por um buraco negro.

— Buraco negro?!

— É. Ele engole tudo. Engole até as estrelas. Sabia não?

Márcia Maia

prestidigitação

sou a que se perdeu
a ausente
e embora esteja quase
                     sempre aqui
aparentemente presente
não sou eu a que me vêem
— tu e toda essa gente —
mas o esboço
                a sombra
                           o rastro
ou talvez apenas o reflexo
nas águas turvas de junho
da que fui
quando o inverno era
ainda
uma improvável e longínqua
                     possibilidade



Márcia Maia

bilhete antigo

para Nando, muito tempo atrás



toque britten  albinoni
pachebel lloyd-weber e mozart
               :
a sarabanda o adágio
o cânon o pie jesu e a lacrimosa
— nessa ordem —
quando eu morrer
e deixe meus pés descalços

             (
 mas nada de flores
 lembre da minha alergia
              )

se puder
ponha bem junto a mim
um radinho
desses que têm gravador
pra eu ouvir
silence stardust e idalina
— tocados por você —
              :
antes de para sempre
adormecer



Márcia Maia

Secreto

Deixa-me dormir um pouco, pedi. Ele sorriu. Beijou-me os lábios e a nuca. Deixou que a mão esquerda repousasse leve sobre meu ventre, a face áspera em minhas costas. E adormecemos, os dois, numa intimidade quieta que nem o tempo, com todas as suas voltas, nos foi jamais capaz de roubar.

Márcia Maia

simetria

solstício aqui
solstício lá

inverno aqui
esplendor de verão do lado de lá

um mesmo sol
um mesmo dia

e a distância a separar calor de alegria

que esta tanto faz
se pulsa aqui

ou se distante exorta a minha alma peregrina

a desistir
a emigrar



Márcia Maia

garimpo

busco a palavra exata
que diga do que penso
            e nunca sinto
palavra-abismo
     de espaços vastos
palavra-nada
— como pedra —
lava de vulcão extinto



Márcia Maia

Convite para dividir uma alegria:

de tantos e diversos


há algo de rito
na mão que se fecha
em torno de outra
mão ou flor ou vaso
ou faca
e mesmo que hesite
afaga
poda enfeita
ou simples e crua
mata



Márcia Maia

para nos conhecer melhor, visite escritoras suicidas. tenho certeza que irão gostar.

classificado

pintei a varanda de verde
e as paredes da sala de um negro-neon

troquei por marrom o bege das cortinas

sem pensar se combinam com o azul-petróleo
das janelas e do corredor

o sofá de um branco imaculado
e o tapete bordô tendendo ao vermelho

(o resto da casa — de portas trancadas
deixei como estava)

para que se acaso tu chegues em busca
do cheiro de noite na pele sob a camisola lilás

ao ver-te daqui estrangeiro

sem um ninho sequer no pinheiro te sintas
tentado a te me descobrir a nos reinventar



Márcia Maia

cumpleaños

alongam-se os caminhos percorridos

encurtam-se os ainda a percorrer

no mais é passo e estrada

estrada e passo

até que mais não haja passo

que faça alguma estrada acontecer

Márcia Maia

De detalhes, faz-se a sina

nós, no natal de 2009

Era 13 de junho: dia de Santo Antônio e São Fernando Pessoa. Santos portugueses. Dia, também, de Santo Yeats, irlandês. E ali, quase ao meio dia, com a sina traçada, eu nascia. Aos berros. Machucada de tempo perdido no trabalho de parto. Devia ter sido uma cesariana. Não foi. Ela é forte, a mãe, aguenta. Também teve que ser forte, o bebê: eu. No corredor, o pai ao telefone — jurássico — berrava: " É uma menina, linda, igual ao pai!" Que era lindo por dentro, o pai. E lá se ia aos poucos, completando-se-me a sina. Faltavam os sinos: tocaram ao meio-dia. E garantiram meu quinhão de alegria.

O tempo passou: tanto. Os caminhos — muitos — quase sempre pedregosos, com algumas pradarias. ( Lembram dos sinos?) Ou melhor, com algumas beiras-de-mar, que nunca gostei do campo. Que, aqui, se diz interior.

Sina cumprida, eis-me aqui: vivida de amor e poesia. Nem sempre felizes, amores e versos, sempre me valeu a pena vivê-los. Valem-me ainda. Como o pai, médica. Um tanto descrente e cética. E paradoxalmente, certa de que "tudo vale a pena, se a alma não é pequena", como escreveu um dos meus santos padroeiros.

Entre bruma e meio-dia, ostra e pássaro, pedra e vento, talvez, mar: assim eu sou. Uma mulher. Nada além. E como disse outro dia num poema, isso me encanta e basta.

Márcia Maia