a chuva enxágua as calçadas
da sexta-feira
deserta

encharcada a miséria se abriga
sob os pórticos das igrejas
antigas
pintadas de novo

— preciosamente preservadas —

sombria imagem de esquecidos

não há páscoa nesta cidade
de vivos-mortos

sem ressurreição e sem saída
aqui é sempre
— e todo dia —
sexta-feira da paixão



Márcia Maia

antropofagia

desencantada

sirvo-me em pedaços

à mesa dos desesperados

Márcia Maia

A lua por epígrafe

Entardecia. A lua — a mesma lua — de novo se mostrava ao céu daquela rua. A mesma rua. E eu pensava na história. Nas histórias. Na que ali vivera. Na que ali vivia agora. E não percebia que era a vida uma mesma e única história. Que ali se repetia. Noutro tempo. Travestida de outra história. Tendo a lua por epígrafe. E o mesmo travo agridoce reservado ao brinde final.

Márcia Maia

heresia

márcia maia©

não azul — imensa e branca
a lua da páscoa

a mais atéia das luas

invariavelmente
me comove

(decifra-me)

e sempre me deixa
mais só



Márcia Maia

outono

márcia maia©

porque a chuva escorre
derretendo a paisagem
na janela
invento outra
navegando cores
coagulando a imagem
no espaço suspenso
entre a gota e
a vidraça
nada de insólito
crio
nada de exótico
acentuo apenas
os contornos da
minha mente errante
de outras eras
como a neve
rodopiando nos néons
da broadway
tão real quanto
meu rosto
          (antigo)

s           m
   l            e
     o            l
       w           t
          l            i
            y            n
                            g
do outro lado
da janela



Márcia Maia