itinerário

saudade

2012-03-03T20:30:00.000-03:00

essa coisa que dá um nó na gente
que aperta aperreia e faz chorar
e não tem jeito claro pra explicar
que diacho é aquilo que se sente
mais parece ser coisa de demente
não é raiva ou tristeza nem mania
nem remorso ou amor nem latomia
alegria então mesmo é que não é
é uma falta de ver quem ver se quer
é querer ter quem tanto se queria

Márcia Maia

Na foto, Pedro Jorge de Melo e Silva, meu imenso e querido amigo: hoje faz 30 anos que ele foi covardemente assassinado. E eu ainda sinto saudades suas todos os dias.

anti-elegia

2012-02-25T20:48:00.000-03:00

a dor
sobrepõe-se ao silêncio
quase religioso
do azul sem nuvens
que
opressivo
derrama-se
sobre o vidro da janela

corrói e corrompe
conspurca a beleza do instante

numa concretude impalpável
indizivelmente real

Márcia Maia

De gâlinha!

2012-02-20T09:05:00.000-03:00

De gâlinha!

Tá fantasiado de quê, Tiquinho?, perguntavam, rindo, o palhacinho e a ciganinha. De gâlinha!, respondia o indiozinho, que vira já muitas galinhas nos seus dois anos de vida, mas nenhum índio. E riam os três irmãos, felizes, sob o sol de Olinda, na manhã do seu primeiro carnaval. A vida ria com eles, cheia de promessas de alegria. Como decerto ri, a cada ano, ao ouvi-los, juntos, nas mesmas ladeiras, repetirem, em uníssono, pergunta e resposta, rindo, a valer, da brincadeira.

Márcia Maia

para Felipe, Maria e Tiago, palhacinho, ciganinha e indiozinho, com todo o meu amor.

sem fantasia

2012-02-18T17:10:00.000-03:00

enquanto lili toca a flauta no mercado
naná comanda mil maracatus

os reis do carnaval exibem para
uns poucos foliões a fátua majestade

e os meus dias de frevo se dissolvem
na chuva que incansável encharca a cidade

Márcia Maia

nem só de carnaval é fevereiro

2012-02-16T23:17:00.001-03:00

as nuvens de tão baixas cobrem
o topo do edifício
que ainda não é bem um edifício
pois está em construção

nas ruas os carros se apressam
as pessoas se apressam
antecipando-se à chuva que
decerto há de cair

(...)

na calçada encolhidos
dois cachorros e um mendigo
fazem uns dos outros abrigo
para dormir

Márcia Maia

quase um poema de amor

2012-02-10T11:21:00.000-03:00

enquanto adormecido me abraças escuto teu coração
que me fala de cansaço algumas dores pequenos prazeres

do gol marcado aos quarenta e seis e meio do segundo tempo
da dor súbita fisgada na coxa
fisgada outra no peito que não sara

de histórias de ônibus e jardins
de estradas desertas noites estrelas
música às vezes lua à porta dos pequenos povoados

fala de metrô e poesia de filhos pequenos e crescidos
de amores sonhados vividos perdidos
beijos sem fim em parati jasmins de inverno

no sono teu braço me envolve mais próximo adormeço
e seguem-se segredos
como se teu coração apenas falasse de nós
dos sonhos que se escondem no avesso de teus olhos
onde rio onde ris e me amas — amas?
tua mão em meu rosto roçar ligeiro lábios teus meus

desperto

entre os lençóis vazios sinto o calor do teu sono ainda
na boca o gosto do beijo que foi sem nunca ter sido

Márcia Maia

ternura

2012-02-05T12:54:00.001-03:00

não são teus olhos
ou os traços do teu rosto
que me encantam
mas a luz que os ilumina
quando me olhas
que atenua as rugas
em meu rosto
e me devolve a doçura
que eu tinha
e se perdeu no outro lado
dos espelhos

Márcia Maia

paz

2012-02-02T18:39:00.003-03:00

o corpo sossega
nada há mais que espere

[o cheiro de terra molhada
roça lembrares antigos]

é tarde e é longe

chove

Márcia Maia

Meteorologia

2012-01-28T01:20:00.003-03:00

magritte©

e embora tenha o dia finalmente amanhecido azul, uma nuvem se lhe persistia, pesada e cinza, sob as pálpebras, por trás dos olhos, deixando janeiro escuro e frio, com cara de junho, mesmo havendo retornado, lá fora, o verão.

Márcia Maia

e a dor

2012-01-25T11:21:00.000-03:00

essa que profana os caminhos das tuas mãos
em minha pele e estende-se aguda e
funda a percorrer-me desde o dorso
pelo flanco até o pé

como definitivamente mitigá-la

são-me inúteis os remédios os médicos a poesia
e os poetas como eu e mesmo como tu ainda
que aqui tu estivesses nessa hora
e não estás

e a dor a afirmar-se de mim senhora e soberana
por pirraça ou por vingança ignora o mau poema
com que tento distraí-la e crua
recrudesce

Márcia Maia

pacto

2012-01-16T20:07:00.000-03:00

tu mentes que vens
e eu que creio e espero
finjo que em nada acreditei

lá fora cantam
os últimos bem-te-vis
é verão e anoitece tarde

Márcia Maia

12.01

2012-01-12T18:30:00.001-03:00

pouco importa se cinquenta

trinta e nove

mesmo seis

quando tudo diz de um dia

um mesmo dia

que ano

ano

se esmera a desdobrar em

chiaroscuro

cruz

ilhadas

Márcia Maia

o rio

2012-01-07T20:20:00.003-03:00

O Rio Capibaribe, no Recife de antigamente

o sol brinca de potengi nas águas do capibaribe
e brinca de capibaribe se porventura estou lá

o sol sabe de tardes de margens de correnteza e mangue
sabe de igrejas e fortes à beira-rio-quase-mar

o rio por sua vez sabe de água caranguejo e gente
do que se diz do que se vê de quase tudo que se sente

o rio sabe de ser porto e caminho mortalha e berço
acalanto e incelença — todas as cantigas — e mais

sabe ser fêmea bem-amada pelo sol e oferecida
ao rio macho à luz da lua para de novo a amar

e enquanto o sol sonha-se rio e liquefaz-se de poente
o rio mais quer-se rio não sol-no-rio-quase-mar

e brinca de ser potengi nas águas do capibaribe
e insiste em ser capibaribe se porventura estou lá

Márcia Maia

beijo-beijo

2012-01-02T17:35:00.001-03:00

roberto candia©

valia tudo pra ganhar aquele prêmio até passar horas no meio da praça maior calor beijando o namorado da vizinha tão feio que eu sempre tinha tido tanta pena da coitada e não conseguia entender como ela tão bonita perdia tempo com aquele cara com jeito de abobalhado e a cara cheia de espinha e que só podia ter mau hálito nem eu nem ninguém entendia até agora no meio da praça quase esquecida do prêmio carro e viagem pra austrália e mais esquecida ainda da coitada da vizinha em casa com catapora mal começou e eu já tremia ficava toda molhada e de súbito entedia e invejava a coitada da vizinha tão bonita namorar aquele traste e como beijava o dito tão bem que eu nem me lembrava do jeito de abobalhado da cara cheia de espinha sei lá se tinha mau hálito agora só quero é ficar aqui por toda a eternidade boca a boca quietinha maior calor nessa praça no meio de toda essa gente e quando ganhar o concurso dou o carro pra vizinha e levo o cara de espinha junto comigo pra austrália e se ele não quiser ir não tem problema armo o maior barraco ameaço me matar choro grito dou pra ele e em último caso apelo e podem crer o seqüestro e deixo o meu namorado que é lindo de presente pra vizinha

Márcia Maia

black-out

2011-12-29T23:23:00.001-03:00

na ausência de lua
o asfalto urde
ensaios de eclipse

Márcia Maia

Feliz Natal!

2011-12-24T17:50:00.006-03:00

O Baile do Menino Deus, encenado ao ar livre, na Praça do Marco Zero, aqui, no meu Recife.

móbile

2011-12-20T21:24:00.000-03:00

e esse frio
vem da chuva que caiu na
madrugada
ou do deserto que instalou-se
sorrateiro
dentro em mim

pergunta inútil

mero jogo de palavras
além do costumeiro e poético
fingimento

Márcia Maia

fato

2011-12-17T23:47:00.000-03:00

de mim
que sou bruma
e noite
às vezes lua
quase nunca madrugada
inútil falar a ti
que és pedra e rio e sol a pino

não entenderias

Márcia Maia

despertar

2011-12-10T08:50:00.000-03:00

ruídos de martelos e buzinas
alguns canários cantando no ipê
um sabiá

e esse sol invasor
violando segredo e solidão

é sábado

e eu me queria ainda um pouco madrugada
vestígio de bruma na manhã

Márcia Maia

dezembro

2011-12-01T22:54:00.003-03:00

vago sentir de ausências
entre estrelas sem brilho
e árvores de papel

Márcia Maia

Instantâneo

2011-11-25T18:04:00.001-03:00

Enquanto o filho caçula, doente e pródigo, dorme, ela vela. Não fia ou tece. Espreita o céu azul da tarde, pela janela aberta, e lê o jornal do dia. Mesmo assim, em seu velho vestido de algodão bordado, deitada sobre a cama, distraída, daria um belo quadro de Vermeer. Não fossem de prata seus brincos.

Márcia Maia

partida asa

2011-11-15T21:46:00.000-03:00

e ao fim do feriado
reumática a república
se desveste
e
a
dor
mece
desolada com seu dia
que não foi

Márcia Maia

poeminha antes de dormir

2011-11-13T00:40:00.002-03:00

talvez arriscar apenas letras
digitá-las
[
vez que escrevê-las à mão
caligraficamente
               desenhadas
ou apressada
         mente desdenhadas
segundo alguns
é inconcebível no século XXI
                                        ]
na tentativa de
            ao fim
vê-las travestidas de poema
       fátua fantasia
de quem prefere a poesia
ao popular rivotril

Márcia Maia

ivo

2011-11-08T21:26:00.000-03:00

via a ave via a uva
às vezes
via também o vovô

não brincava não ria
escrever
não escrevia só via

coitado de ivo
devia ser um menino
bem triste

Márcia Maia

time after time

2011-11-03T13:01:00.004-03:00

no dia seguinte
as flores começam a murchar

o único som que se ouve é o vento
nas folhas dos jambeiros e mangueiras

e os mortos sossegados
retornam à rotina de decomposição e eternidade

Márcia Maia

voragem

2011-10-29T02:10:00.007-03:00

abriu a janela e deixou que entrasse a chuva até que a casa-casa se tornasse casa-rio casa-mar até que surgissem as primeiras algas e uma areia fina recobrisse o que era ladrilho e mármore até que o primeiro peixe veloz e prateado reinventasse prazeres e caminhos e então só então adormeceu

Márcia Maia

s.o.s

2011-10-23T00:50:00.003-03:00

tanto faz se soneto ou elegia
que me acuda a poesia nesta noite

poetrix haicai prosa poética
verso livre talvez neobarroco
recheado de advérbios e metáforas
ou sintético como os aplaudidos
e modernos poemas de invenção

sem que importem o tema a fôrma a fórmula
que me acuda a poesia nesta noite

Márcia Maia

réquiem

2011-10-16T14:28:00.002-03:00

e assim quase sem sentir
tu morreste de mim
desde então velo-te em vão

Márcia Maia

519 años después

2011-10-12T16:41:00.003-03:00

mira el mar

desde barcelona
[olhos num possível novo mundo]
de costas para a rambla

pobre cristóbal

os anos passaram
o seu novo mundo diz de vespúcio
o américo

e hoje

sem rainha escorbuto ou caravelas
em parte da mesma
américa

povero cristoforo

não merece sequer uma linha
nos jornais

Márcia Maia

Das coisas boas da vida

2011-10-09T13:51:00.003-03:00

23.09.2011

Quantos anos você faz, papai? pergunta Manuela, quatro anos, na hora de colocar as velas no bolo. Trinta e seis, responde Felipe. Ao que Letícia, nos seus sete anos, retruca num misto de exclamação e pergunta: três dezenas e seis unidades?! Ela cresceu, penso eu, mãe e avó corujíssima, ao mesmo tempo em que Silvinha, a mãe, rearruma as velas: três velas brancas grandes e seis velinhas cor-de-rosa pequeninas.

Última sexta-feira do mês, conselho de classe na escola, Manuela fica em casa, sem aula. E aí, Manu, vai ficar descansando, de pernas pro ar? alguém pergunta. E ela, na semi-seriedade dos seus quatro anos, responde mostrando a boneca: Não, vou tomar conta de Clarisse porque dei folga à babá.

...

Pois é, elas crescem, mas nunca deixam de me surpreender e encantar.

Márcia Maia

take 5

2011-10-06T21:34:00.000-03:00

janelas abertas
todas as luzes apagadas
e uma gama de azul rosa
violeta quase cinza
a inscrever
no céu da tarde
ao avesso a madrugada

Márcia Maia

nem sonoplastia

2011-10-03T21:35:00.001-03:00

uma família briga
e suas vozes ecoam
quite clear na escuridão
ponteada de janelas acesas

uma família briga
e suas vozes volteiam
quite angry além das janelas
e a inquietude se mescla à escuridão

no não-lugar em que a família briga
a child cries e chama pelo pai aflita

um copo se quebra e um fio de sangue
tinge a pia onde ela lava os pratos do jantar

Márcia Maia

estorvo

2011-09-28T11:21:00.004-03:00

finíssima
a poeira preenchia a sala
e pousava
invisível véu rascante
sobre as conjuntivas
deixando além da foto
fobia
uma sensação de secura infinda
quase como
caminhar ao entardecer pelo deserto

Márcia Maia

Fim de Linha

2011-09-25T14:59:00.000-03:00

Esperara hora e meia e quando o maldito do ônibus passou, não parou. Mais meia hora, um novo se aproxima, reduz a velocidade e segue adiante, sem parar. Tem impressão de ter visto o motorista observá-la por um instante, antes de tornar a acelerar, mas não tem certeza.

Começa a chover. Chuva de vento, como se já fosse agosto: não adianta tentar se abrigar. Não há mais ninguém na rua, àquela hora. Só ela, a chuva e o ônibus que tarda a passar. Quando, uns quarenta minutos depois, avista mais um se aproximando, toma uma decisão radical e se põe, em pé, no meio da rua, encharcada, acenando com as duas mãos. Das duas, uma: ou o ônibus pára ou a atropela, porque, depois de tantas horas à espera, está disposta a tudo e dali não arredará o pé. E mais uma vez o ônibus passa. Como uma rajada de vento. Morno. Sobre ela. Sem parar.

Exausta, senta-se à beira da calçada. A chuva parou. A noite já quase finda. E em sua mente uma pergunta, como um eco, se repete: terá realmente morrido quando o botijão explodiu na cozinha do motel onde trabalha ou será apenas a continuação do pesadelo onde sonhou a tal explosão? E, por não saber a resposta, permanece à espera do próximo ônibus. Talvez apareça alguém para esperar com ela. Ou, quem sabe, com um pouco de sorte, da próxima vez, haja alguém recém-desencarnado, como ela, à direção.

Márcia Maia

do contraditório

2011-09-23T12:23:00.000-03:00

maior e muito mais moderno
que o sputinik
[
deve cair à tarde
em alguma lugar a leste dos
estados unidos
                   m
                    a
                    s
                    tranquilizem-
                                     s
                                     e
                      a esta hora
o satélite não se
encontrará sobre a américa
do norte
            ]
a leste mas onde pergunta
inutilmente
o resto do mundo
[
não se sabe
ainda é muito cedo para pre
                                      v
                                      e
                                      r
                     com precisão
a hora e o local do ingresso
                                      ]
then well cara-pálida
digo eu c
            o
            m
            o decerto diria touro
                              sentado
how can you afirmar
que não cairá em um canto
qual
quer
dos estados unidos

           enlighten me please

Márcia Maia

eulália

2011-09-21T18:19:00.000-03:00

nada tinha de árvore
embora nascida em vinte e um de setembro

tampouco de tagarela
como insistia seu nome de batismo

cuidava as palavras
como quem rega a flor mais bela sem colhê-la

sabia-lhes os segredos seu tesouro

e embora nos tenha apartado a bruma da vida
com certeza muito mais os sabe agora

Márcia Maia

domingo

2011-09-18T12:49:00.001-03:00

dia de silêncios
travestidos
de alvoroço

Márcia Maia

meia-noite e um quarto

2011-09-16T00:15:00.001-03:00

passa moto passa ônibus
passa carro a buzinar
                             [
                       roto
                    o
         silêncio
sangra
]

e na vitrola keith jarret
tenta em vão o consolar

Márcia Maia

Porque hoje é 13 de setembro:

2011-09-13T10:25:00.005-03:00

Maricota, a valente

Tinha pavor de baratas. Nem um leve tremor diante de cobras, víboras, escorpiões. Morcegos então, tirava de letra. Mas, baratas, baratinhas e baratões, a tiravam do sério. Se voadoras então, e havia lido que todas, absolutamente todas, voavam, ficava no mais absoluto estado de pânico. Casada e com filhos pequenos, foi morar numa linda casa de campo. Que ficava na serra do município vizinho. E onde, naturalmente, abundavam as cobras, os morcegos e as baratas. Um dia, filho caçula, um mês e meio, mamando no peito, cadeira de balanço no terraço, pressente algo voador. Imediatamente, o coração dispara, a boca seca. Sente ganas de correr mas não sabe por onde passar, a salvo, pelo monstro voador: a barata. E grita. O bebê, assustado, chora. Súbito, ouve a vozinha da filha de quase dois anos: tenha medo não, minha mãe, eu mato. E, lourinha, de pijama de flanela estampadinha e sandália cor-de-rosa, se aproxima da barata e pisa com toda a força da perninha. Depois diz: pronto. Se chegar outra, pode me chamar.

"Tá mãe, tá filha!"

Bota o chapéu, minha mãe! diz a matutinha, vestido vermelho estampadinho, de retalhos e renda-da-terra. A mãe, vestido igual, obedece. Tá mãe, tá filha! declara, feliz, a menininha. E riem juntas, a caminho da fogueira, naquela noite antiga de São João.

Bom plantão, minha mãe! diz a jovem vestida de branco, estetoscópio no pescoço, bata na mão. Pra você também, Lourinha, responde a mãe, vestida igual. Tá mãe, tá filha! exclamam as duas, de repente, ao mesmo tempo, rindo. E quase podem ver São João Menino, abraçado ao carneirinho, rindo junto com elas, antes que se acendam as fogueiras, na noite de São João.

Márcia Maia

Feliz aniversário, minha loura querida. Toda a felicidade do mundo. Meu maior beijo. E meu infinito amor. Sempre.

a vista distorce o espelho

2011-09-09T19:46:00.007-03:00

três mil mortos
dois prédios em escombros
mais um cachorro homenageado com lápide e tudo

                            duzentos e quarenta mil mortos
                         uma cidade em instantes arrasada
       mais cachorros às pencas sem nenhuma lápide

o clamor urdido
                pelos dez anos
                                do despencar
                                               das torres gêmeas
                                                não se viu não se
                                 ouviu nos eua
               em tempo algum
por hiroshima

parece que a vista distorce o espelho

                      e nem se vai falar aqui de nagasaki

Márcia Maia

upgrade

2011-09-04T17:02:00.001-03:00

pedir-te que
“
el tiempo que te quede libre
si te es posible
dedícalo a mí
                   ”

além de deslavada tolice
é bolero e túnel do tempo em
                                demasia

sobretudo para mim
que
exceto quando estás
                             nu e teso
                    em minha cama

sou mais jazz erudito e rock and roll

Márcia Maia

pequeníssima serenata

2011-08-31T00:12:00.000-03:00

digo noite para esperar que
enciumada a manhã
se apresse a apagando estrelas
em tons de rosa
desnudar-se

Márcia Maia

colorindo borboletas e manhãs

2011-08-28T09:13:00.007-03:00

para Letícia e Manuela, minhas princesas-maluquinhas

um soneto num domingo de manhã
sem que exista quase nada pra dizer
(paro um pouco a imprimir as borboletas
que as meninas tanto querem colorir)

céu nublado tolhe até o bem-te-vi
que se encolhe com preguiça de cantar
se alvoroçam folhas secas contra o vento
que ao cair tingem a rua de amarelo

é domingo e enquanto as netas se divertem
colorindo borboletas e manhãs
exercito o que seria disciplina

e em verdade se traveste de prazer
coisa simples conhecida companheira
dos que têm a poesia em suas vidas

Márcia Maia

crianças nunca saem a passear de manhãzinha

2011-08-26T17:11:00.001-03:00

entre as cinco e as sete de dentro dos edifícios eles saem a passear. os cachorros. acompanhados por seus donos quase sempre sonolentos. caminham pelas calçadas em alvoroço deixando à sua passagem um rastro interminável de cocô. que os pedestres durante o resto do dia caminhando em zigue-zague tentarão a todo custo evitar. semelharia paris não fosse o estado esburacado das calçadas e os meninos semi-nus adormecidos junto a frascos de cola sob a marquise.

Márcia Maia

flagrante

2011-08-23T19:23:00.001-03:00

timothy a.clary©

o tremor
(cincopontonoveporcincosegundos)
interrompeu a cerimônia
amedrontou a noiva que desandou
a correr
deixando para trás
noivo e família
sem no entanto esquecer o celular

Márcia Maia

Por um instante

2011-08-22T12:24:00.001-03:00

Na sala de espera, mulheres. A maioria acima dos quarenta. Cuidando de suas vidas. Sós. Exceto duas, sentadas ao lado dos maridos. Dois casais. Um, urbano, classe média, elegante. Outro, do interior, roupas simples, faces marcadas de sol e rugas. E por um instante, só por um instante, aquele em que, quase simultaneamente, as duas entraram na sala de exames, de mãos dadas com os companheiros, a solidão descompassou os corações das outras mulheres, sentadas sós, na sala de espera.

Márcia Maia

à hora do chá

2011-08-20T21:47:00.002-03:00

Márcia Maia©

a infância rediviva nas xícaras
de plástico rosa e azul

Márcia Maia

em bom português

2011-08-17T20:59:00.010-03:00

dezessete de agosto é nome de avenida

que cruza bairros bucólicos

parnamirim apipucos monteiro casa forte

mas para mim esta noite dezessete de a

foi sem meias palavras só mais um dia foda

Márcia Maia

para um poema de amor

2011-08-13T13:53:00.001-03:00

acordei querendo escrever um poema de amor

um poema que de amor reluzisse
nessa manhã sem azul
que trouxesse de volta o bem-te-vi sumido
e reinventasse ninhos no pinheiro
e fantasmas amigos na varanda
vivos ou não

um poema que verdágua transbordasse
num misto de mar e capibaribe
de paralelepípedo e mangue
e que fizesse florir em pleno inverno os
baobás e todas as acácias
guardando os flamboyants para o verão

um poema que se negasse ao corriqueiro
eu te amo e dissesse do amar
com verso e rima
numa voz peculiar de gesto novo
que fosse efêmero como o bronze esverdeado
das estátuas e permanente como o brilho
que há nas bolas de sabão

que dissesse de mim sem me dizer
e alardeasse o querer de cada gente
dispensando os como os quando e todos os porquês

e que algum dia em um livro em um blogue
onde quer que alguém o visse
que se lhe abrisse um sorriso ao fim de o ler

Márcia Maia

cais

2011-08-12T17:40:00.001-03:00

wendy pringet©

o rio embala o sono
das bicicletas

e a neve distraída
não derrete

Márcia Maia

once upon a time

2011-08-08T17:27:00.000-03:00

meninos morriam de fome em biafra
suas fotos quase sempre em preto e branco
inundavam as revistas e os jornais

then o olhar se deslocou para etiópia
gente esquálida viva-morta já a cores
todo dia nas tevês e nos jornais

now a fome que se estampa é da somália
e não fosse a qualidade das imagens
dir-se-iam as mesmas fotos nos jornais

                        :
                        :
                        :
                        :

and yet we are the world o que para tantos
famintos não passa de uma canção

Márcia Maia

Das coisas boas da vida

2011-08-06T00:32:00.007-03:00

Márcia Maia©

Vovó, qual é o horário em que você vem nos buscar?, pergunta Manuela. Eu rio e digo: onde você aprendeu a falar assim? E ela, toda séria, do alto dos seus três anos e onze meses, responde: Observando os adultos, ora.

Márcia Maia

rapel

2011-08-03T18:25:00.000-03:00

nem pêndulo nem pássaro

só vento e vazio

e a corda a aparar o salto

Márcia Maia

versos de circunstância

2011-07-15T19:49:00.000-03:00

a lua mais cheia no céu
com marte rubro a reboque

as unhas pintadas de pink

e essa imensa lucidez silenciosa
a desvendar-me abismos

Márcia Maia

epigrama

2011-07-04T21:31:00.000-03:00

os anjos
que aqui dormiram
meu bem
nunca foram os mesmos
— coitados! —
voltaram pra casa a pé
sozinhos e depenados

Márcia Maia

roteiro adaptado

2011-06-29T09:39:00.000-03:00

da janela
te espio a espiar-me
te espiar
ir e vir de olhares e
espelhos
(potência de lentes)
teia que nos ata.

por um instante
distraio-me
e tu
(abandonada a lente)
de mim te aproximas
sorrateiro
rasgando teia e roteiro

e me matas

Márcia Maia

Quadrilha

2011-06-24T13:00:00.003-03:00

Vestido comprido, rodado, de chita estampada, com renda de almofada, babados e fitas. Chapéu de palha, camisa xadrez, calça enfeitada com remendos. Bandeirinhas coloridas de papel, fogueira, fogos, sanfoneiro. E a quadrilha. Padre, noiva, noivo, cabo de polícia e delegado, os pares a dançar enfileirados. Alavantú! Anarriê. Chã de damas. Outra vez. Chã de cavaleiros. Outra vez. Changê. Preparar para o caminho da roça. Caminho da roça. Olha a chuva. Choveu. Olha a chuva. Choveu. O marcador gritava e os pares, dançando, obedeciam. O suor escorria enquanto a noite avançava. Foi quando ele chegou. O antigo namorado. Vestido de cangaceiro. Embrenhou-se pelo meio da quadrilha. E atirou. No hora do casamento. Ninguém atinou que era de vera, o tiro. Ninguém percebeu que, dentre as flores da chita, uma nuvem escarlate apareceu E choveu sobre a blusa, sobre a saia do vestido. Até que a vida partiu. Ninguém notou. E ninguém viu. Até que a lua partiu. Até que o dia raiou. Até que a fogueira se extinguiu. Até muito depois que a quadrilha terminou.

Márcia Maia

quase um haicai

2011-06-21T19:46:00.000-03:00

úmida seda
dança de inverno à janela
cortina d'água

Márcia Maia

2011-06-17T07:17:00.000-03:00

michael jennifert urek©

o tempo desdobrado

não é tempo
mesmo quando diz-se aniversário
é cheiro de tempo
lembrança de tempo
origami esquecido mofando atrás
das portas do armário

Márcia Maia

impertinência

2011-06-13T08:09:00.001-03:00

sei de tantos descaminhos
desolhares desistências
sei como é estar sozinho
sem nenhuma indulgência
sem nunca pedir clemência
sei de mim — um ser marinho
perdido a meio caminho
do deserto na iminência
de esquecer o mar — vizinho
de abismo e insolvência

mas não será desse espinho
que hei de morrer— paciência
a tal vil redemoinho
ofereço a impertinência
de quem conhece a ciência
do sobreviver— sem vinho
herói quixote ou moinho
sigo adiante — e de ausência
cinjo-me enquanto escrevinho
meus versos de inexistência

Márcia Maia

pequenina primavera

2011-06-06T08:45:00.002-03:00

por vezes
mesclava-se à paisagem
floria
entre ramos de papoulas
jasmins e romãs maduras

era quase sempre
ao meio-dia
quando imóvel na piscina,
tudo ao redor em si se refletia

numa estranha e colorida simbiose

Márcia Maia

Entre bares e bem-te-vis

2011-05-14T20:08:00.003-03:00

Márcia Maia©

O apartamento não é meu. Não no papel, como se diz. E ao mesmo tempo, é meu por inteiro. Numa esquina movimentada da zona norte da cidade, quase uma ilha cercada de bares, clínicas, salões de beleza, docerias e uma solitária casa lotérica. E ainda sim, uma ilha. De amanheceres azuis e silenciosos. Onde o bem-te-vi canta sempre às cinco e quinze. E o vinvim, logo depois. Antes de os carros começarem a passar. O sol ilumina-o todo o dia e a lua, sem cerimônia, banha varanda, sala, quartos, camas. Tudo por conta das janelas vidro e madeira que se debruçam sobre o jardim e a rua, em toda a extensão de cada cômodo. Coisa (maravilhosa) de mil novecentos e antigamente.

O quarto dos filhos é também o do computador e da televisão. E o beliche, onde dormiam, é meu lugar oficial de ver tevê. Séries, filmes, umas poucas entrevistas, tênis e futebol. Adoro futebol.

O quarto da filha virou quarto de brincar das netas. Casinha da Mônica, estante de jogos e livros, gavetas com papéis, lápis e tintas. Além da mesinha cor-de-rosa, das duas cadeirinhas fixas e mais duas de balanço. Também cor de rosa, como convem a princesinhas.

O corredor é a minha biblioteca de poesia. Duas estantes exclusivas. As estantes da prosa moram no quarto das netas.

Saio para trabalhar cedinho e deixo a cama arrumada. Como na mesa da cozinha, devidamente posta. Não abro mão. Nada de comer em pé ou andando. E isto vale para as três refeições. O telefone tem bina. Só atendo quem quero. O que significa, os amigos. E adeus vendedores de plantão! O som é muito mais usado que a tevê. Como agora quando Rosemary Clooney canta Stormy Weather, combinando à perfeição com a chuva que me obriga a fechar as janelas.

O silêncio foge nas noites de jogo, quando os bares se enchem e os ânimos se inflamam. E no carnaval, ao passarem os blocos. São os sons das paixões e da vida.

Em pleno segundo andar, as copas das árvores, dos dois lados da rua, simulam alegremente uma floresta tropical. Vez por outra um beija-flor voeja sala ou quarto adentro. Um morcego enorme desenha o anoitecer em vôos rente à janela. Sob o sofá, mora uma lagartixa.

E eu vivo entre o aconchego e a correria do trabalho. Muito cansada, às vezes. Com pouca grana. Mas sem ter do que, de verdade, reclamar.

Márcia Maia

íntimo

2011-04-30T15:15:00.000-03:00

sentes?

esse arrepio que disfarço
essa chuva que dentre as pernas
se me brota
umedecendo-me secretamente
esse descompassado bater do meu
coração urdindo
jam sessions de desejo
dentro em mim
enquanto olhar sereno riso
nos lábios
todas as tuas histórias escuto
sem que te apresse
sem que me apresse

sentes?

Márcia Maia

adágio

2011-04-24T20:47:00.000-03:00

sons dourados de seda
e lavanda
e o veludo das canções
em meu pescoço
e esse cheiro de saudade
e lua cheia
e o gosto de manhã-raiando
em minha boca

ah por que fui abrir
o baú antigo da memória

Márcia Maia

2011-04-22T09:19:00.005-03:00

A chuva enxágua as calçadas
da sexta-feira
deserta.

Encharcada, a miséria se abriga
sob os pórticos das igrejas
antigas
pintadas de novo

- preciosamente preservadas -

sombria imagem de esquecidos.

Não há páscoa, nesta cidade
de vivos-mortos.

Sem ressurreição e sem saída
aqui é sempre
- e todo dia -
sexta-feira da paixão.

Márcia Maia

como um cântico

2011-04-19T18:59:00.000-03:00

amit gupta©

chove
a tarde é fria e cinza
quase chumbo
             quase noite
                    quase mar
onde deságua o rio
que brotou
há tanto tempo de meus
                     olhos-ônix
perjuros e vazios
maré cheia
            enxurrada
                     correnteza

: quase nada pra lembrar

Márcia Maia

quase um fractal

2011-04-16T16:46:00.002-03:00

seja o tempo um segundo de segundo
e o segundo seguinte nada mais

baste ao tempo do tempo o de um segundo
pra ser noutro segundo nada mais

seja o tempo o infinito de um segundo
sem que seja um segundo nada mais
pois se nulo é o tempo de um segundo
no segundo um segundo é nada mais

se o tecido do tempo é o segundo
esgarçado o segundo é nada mais

Márcia Maia

inventário

2011-04-12T23:03:00.002-03:00

não sei de aranhas
nem de fios
sei de teias

não sei de pássaros
tampouco de borboletas
sei de vôos

sei de vertigens e abismos
de asas partidas
de mãos vazias de gestos

(da ausência de versos)

e sei também de dor e desamor
mas isso fica para
outro poema

Márcia Maia

Crônica de uma alegria anunciada

2011-04-10T14:59:00.001-03:00

São Pedro cooperou e a chuva foi embora. Ele deve gostar do que escrevo. No céu, algumas estrelas e uma isca de lua, uma lua muçulmana como eu costumo chamar. O Mercedes café era simples e charmoso e os amigos habitavam suas mesas. O riso corria solto, de braço dado com a poesia, mesmo sendo em prosa o meu Sem amém. Mas quem é da poesia nunca dela se desliga por inteiro, não é? Vez em quando, me sorriam da calçada os amigos mais distantes. Vi Eduardo Domingos sorri quando falei dos contos mortais. E de longe abraçar os Maias todos ali reunidos. Vi Maria Gomes partilhando a alegria do momento como sempre. Os dois a provar por a+b que o Atlântico é apenas um riachinho a unir os nossos corações. A todos os que foram ao vivo e aos que lá estiveram em pensamento e coração, o meu imenso obrigada. E o meu melhor beijo.

Márcia Maia

Aniversário

2011-04-09T01:05:00.001-03:00

No dia em que a dor abrigou-se em sua casa, tomou uma decisão. Colocou na parede, um calendário. E enquanto dia a dia, mais tirana do que hóspede, invadia e devastava os recantos mais secretos de sua alma, ela esperava. A cada manhã, tendo sobrevivido a outra noite de terror, lágrimas, medo, e solidão, arrancava uma folha do calendário. A cada dia, uma dor, uma folha, menos um dia. Assim viveu durante quase um ano. Contando dias. Rompendo prazos. Colando cacos de alma e coração. Migalhas de amores. Agora, apenas uma folha restava. E a dor cicatrizara feito rocha em seu peito. Mas ainda imperava soberana sobre a casa. Acordou cedo. Fechou portas e janelas com cuidado. Em cada canto, porta, armário, piso, pia derramou solenemente a gasolina. E antes de riscar o fósforo e pôr fim à invasão e à tirania, arrancou a última folha do calendário.

Márcia Maia

Convite para dividir uma alegria:

2011-04-06T18:47:00.007-03:00

Insônia

2011-03-31T02:03:00.000-03:00

Foi quando começou a ter alucinações. Depois da quinta noite sem dormir, as imagens mais estranhas lhe apareciam subitamente. Para desaparecer logo em seguida. No ar. Pensava nisso agora, enquanto dirigia. Exausto. Onze e meia. Sol a pino. Viu a moça morta aparecer e sumir no banco ao lado. Viu a imensa queda d'água derramar-se sobre o carro. E viu o mesmo caminhão do outro dia avançar na contra-mão. Então, não viu mais nada.

Márcia Maia

a hora má

2011-03-28T19:52:00.000-03:00

para Virgínia Woolf, onde e se estiver

e já que não se lhe deixavam
alternativa
pescava junto com os outros
e secretamente pecava
sonhando com o dia em que seria
peixe entre os peixes mais uma
sem nome entre as algas

e eles
— todos eles —
sequer imaginavam

Márcia Maia

águas de março

2011-03-26T20:47:00.001-03:00

tanto faz se chuva fina
temporal ou mar
de lágrimas

Márcia Maia

o poema

2011-03-21T17:55:00.001-03:00

parco verso-raro
abismo entre o silêncio e o grito
antes do salto

Márcia Maia

Bobagens

2011-03-17T22:08:00.002-03:00

Eu te amo, sabia? Ela riu. Sabia. E sabia também que não era verdade. É verdade, sim, pode acreditar. Mas eu não disse nada, respondeu ainda rindo. Mas pensou, ele disse. Um leve silêncio se fez em ambos os lados da linha. Quebrado apenas pelo sinal de que o tempo da ligação se esgotava e pela voz dela, no último instante dizendo: também amo você. Pode acreditar.

Márcia Maia

pedigree

2011-03-14T00:23:00.008-03:00

não há rosas por trás dos muros cor-de-rosa
da casa da poesia

mas touceiras de espinheiros
(entremeadas de marias-sem-vergonha)
violetas orquídeas
borboletas formigas
sapos cigarras grilos
e vez por outra um bem-te-vi

mas não há rosas
(nenhuma rosa)

a poesia (quase sempre) é mais sutil

Márcia Maia

inquietudes

2011-03-10T03:27:00.000-03:00

é como se uma sala em outra sala
em uma a mais e em outra ainda

dentro eu

nenhuma voz pode alcançar-me
mão alguma

tampouco tu

que te perdeste há tanto
em teus próprios labirintos

e sequer a ti te encontraste

Márcia Maia

lição de geometria

2011-03-08T09:10:00.001-03:00

as solidões caminham lado a lado
no parque da jaqueira
acertam o passo
seguem-se
raramente se ultrapassam
contemplam-se traçando círculos
de silêncio a cada passo
círculos que se rompem quando
findo o exercício
retornam as solidões às suas casas
— em separado

Márcia Maia

Íntimo

2011-02-27T12:56:00.002-03:00

alan klug©

O maço vazio de cigarros. A xícara de café, ainda a meio. O livro aberto na página oitenta e três. A toalha úmida esquecida na cadeira. A quase-ausência. E o perfume imiscuído nos lençóis.

Márcia Maia

Com destino

2011-02-22T23:31:00.003-03:00

Bala sabe que peito fere. Faca, também.

Dor, não. Mente.

Márcia Maia

sursis

2011-02-19T08:26:00.000-03:00

emudeceram-me a voz e os dedos
emudeceu-me o metafórico
coração

sumiram-me os poemas

deixaram-me o olhar turvo
o corpo cansado
a vida vazia

sem explicação

ter-me-á abandonado
definitivamente
a Poesia

Márcia Maia

sujeito a chuvas

2011-02-12T21:23:00.002-03:00

em cinza e vento
espreguiça-se a manhã
e já vai a meio

chove
nem parece fevereiro

entre livros e discos
me aconchego

e sonho sonhos de junho
se adormeço

Márcia Maia

Porque hoje, 9 de frevereiro, é o dia do frevo:

2011-02-09T08:43:00.005-03:00

quase um frevo-canção

era a noite era o pátio era o frevo
era o povo era o passo era a rua

a cerveja esfriava na mesa
e uma a uma as orquestras passavam

se uma história doída findava
(sem sequer revelar-se à tevê
cuja luz bem ali se acendia)
uma nova se já pressentia
(só a lua sabia o porquê)
quando spock edgar jazzeava

e as canções do coral evocavam
do passado o valor e a beleza

nos despiram depois noite e lua
e mais nada direi — não me atrevo

Márcia Maia

antropofagia

2011-02-06T12:50:00.001-03:00

desencantada
sirvo-me em pedaços
à mesa dos desesperados

Márcia Maia

"En écoutant la pluie..."

2011-02-01T20:30:00.001-03:00

1,65, ele disse. Altura é problema pra você? Não. É só uma questão de escolher sapato, do tamanho do salto, do alto dos seus 1,76, ela respondeu. Um pequeníssimo silêncio se seguiu. Ele às voltas com sua altura real. Ela a pensar que casal estranho formariam. Se bem que em tempos de Carla Bruni e Sarkozy, altura era o de menos. Nua, diante do espelho, ela riu. Então, amanhã às seis? ele perguntou. Amanhã às seis. Quando o amanhã chegou, chovia a cântaros. Às seis, tudo era enxurrada. E ela, que tanto desejara aquele encontro, esquecendo Carla Bruni e Sarkozy, ligou o computador, abriu um vinho e preferiu ficar em casa.

Márcia Maia

vigília

2011-01-28T23:52:00.000-03:00

ainda um pouco de noite
na noite
o silêncio alternando-se
com a brisa
os passos apressados de
algum retardatário meio-
tonto de bebida ou de cansaço

talvez um cão
decerto um gato

e essa vontade antiga
vã e velada
de que se prolongue
para sempre a madrugada

Márcia Maia

urbano em demasia

2011-01-26T18:31:00.002-03:00

um dia inteiro de britadeiras à porta
inferno aos ouvidos

reformam o sobrado da esquina
e por toda a vizinhança
soçobram versos canções risos
e mesmo o que a alguns resta de juízo

quem os haverá de resgatar findada a obra

Márcia Maia

aquarela

2011-01-23T13:11:00.000-03:00

silêncio de domingo sobre a tarde

um quê de luto — lilás e
violeta — sob as
pálpebras

Márcia Maia

visagem

2011-01-19T19:23:00.004-03:00

a noite em ondas

mar se fazia

(mentia)

e a lua afogada

socorro à menina

(coitada)

sem ver que era

um cacto

pedia

enquanto o vento

olhando de cima

tudo via

e ria

Márcia Maia

coisas do sentir

2011-01-14T00:19:00.003-03:00

o que os olhos não veem
o coração não sente

                (
o problema é o cheiro
                )

Márcia Maia

Paisagem na janela

2011-01-11T08:20:00.003-03:00

Tenha paciência comigo, ele disse, pouco antes de adormecer no sofá, embriagado demais para o amor. E ela, que o amava mas não tinha o menor saco pra conversa de bêbado, tirou a roupa e estirou-se nua no ladrilho da varanda. Chovia fino. Uma nuvem escondera a lua. Deixou que a mão descesse até a vulva, abrindo os lábios e tocando o grelo, leve e ritmadamente. Masturbou-se longamente, mudando o ritmo, prolongando o prazer, adiando o gozo. E adormeceu sem perceber os dois adolescentes quase imberbes que, na janela do vizinho, a observavam, masturbando-se e gozando, repetidamente, com furor.

Márcia Maia

o avesso do desejo

2011-01-07T17:20:00.001-03:00

lilya corneli©

te encontraria
no deserto
às dez e meia
tonto de luz
passos trôpegos sobre a areia movediça

eu te desnudaria
meio-dia
sol a pino
e te manteria prisioneiro
até que tingisse
a tua pele
o mais negro ou rubro tom
e cegasse os teus olhos o sol da tarde

te abandonaria então
nu e insone
meio às sombras
sem sonhos
onde te escondias das noites quentes
de antigos janeiros

por fim partiria
liberta
de ti
e do cárcere gelado
dos interditados verões do teu amor

desejo ao avesso
ainda pulsando em mim

Márcia Maia

os degraus

2011-01-04T16:20:00.000-03:00

sigo em frente — um a um desço os degraus
(a despeito dos avisos do poeta)
se me espera um sonho novo ou pesadelo
saberei quando chegar onde me levam

vejo vultos se achegando a essa escada
e lanternas que parecem flutuar
ouço vozes que se alternam em gemidos
a bailar qual acalanto em meus ouvidos

e então vejo frente a mim a me fitar
minhas faces mais antigas e (encantada)
em seus olhos que são meus e me relevam

eu mergulho corpo e alma —nua em pelo
a seguir me faço verso e raio e seta
— quintaneio em sonhos bons os dias maus

Márcia Maia

adágio grave

2011-01-02T17:09:00.002-03:00

um corvo alça voo na manhã do ano-novo
ave negra sobre o céu azul

plana majestoso como se o tempo
em círculos desdobrasse

e pousa no telhado solitário
entre augúrio e agouro — istmo de asas

Márcia Maia

2011-01-01T00:30:00.001-03:00

márcia maia©

o ano novo
derrama-se na sala

instala-se
— à vontade—
como um velho conhecido

Márcia Maia

que 2011 seja um ano feliz para cada um de vocês, meus amigos

dezembro 30 3:40

2010-12-30T04:00:00.002-03:00

o ano quase a acabar
e eu sem conseguir dormir

não que entre uma coisa e outra
alguma relação exista

além da constatação do fato
puro e simples

e do adiantar-se das horas
em busca de um novo dia

repleto de obrigações
e de trabalho

Márcia Maia

Nem oráculo

2010-12-26T13:32:00.002-03:00

A felicidade expressa em frases mínimas. A intimidade (falsamente) desnudada. Aqui e ali, uma ou outra ironia. O que é raro. Que bicho eu seria, que ator eu seria, que mito eu seria, que escritor eu seria, que pintor, escritor, cineasta e até que psicanalista eu seria? Quem realmente eu sou? Difícil saber. Tantas máscaras disponíveis. E a inquietação germinando em silêncio: meio a tantos seres/perfis bem resolvidos, belos e felizes, o único inquieto, só e triste serei eu? Responde-me facebook, como noutros tempos à rainha respondia o espelho, espelho meu.

Márcia Maia

quase um poema de natal

2010-12-23T17:57:00.003-03:00

ali ali©

eu queria um natal sem luzes
sem sinos sem coroas sem presentes
sem festas de confraternização
onde se repete quase escandindo
(e à exaustão) a palavra so-li-da-ri-e-da-de

eu queria um natal mais solstício
que natal — um natal pagão —
um natal simples sem palco
onde a gente ousasse ser apenas gente
como a gente que a gente é nos outros dias

Márcia Maia

a todos vocês, meus amigos, um natal feliz.

da proximidade tortuosa de dezembro

2010-12-20T09:46:00.002-03:00

esse mormaço sabe a fevereiro
na claridade vê-se um quê de março

tão longe vai abril igual vai maio
de junho o quase-frio hoje é passado

o que dizer de agosto então e julho
a anunciar setembro em tons de azul

outubro é tão recente e já novembro
se esvai em dias claros de janeiro

quando o torpor do meu viver disfarço
cerro janelas nem às ruas saio
e vejo a mim qual ser mal-acabado
de frágil vidro e carne um podre entulho
mistura de canário e urubu

sem calendário afirmo — é dezembro

Márcia Maia